SEM VOLTA, A IDA


A canoa bojuda apontando na subida do rio. Àguas barrentas, pejadas de galhos, quase paradas, naquele remanso. Ligeiras ondas fugindo para as margens. Na beira, as casas, suspensas nos moirões, cantante, gemente, da volta à corda tensa, onde a mulher cozia o caldo, para a hora da chegada. O rio jogava, espumas amarelas, respingava o lençol de tão branco no varal, secando. Parecia uma garça branca de asas estendidas flanando a luz que o sol peneirava na água.
Não negasse a estória: que o estrangeiro tivesse contado tudo estava certo. Menos de saber o que recebera pelo quarto, não desejava. Subira o preço? Farinha, fubá, café, carne seca, fumo, sal. Não pudera encontrar a opalinha azul, chita de ramagem, chitão para a cortina da varanda.
A correia subia, descia, as costas sangravam, deixando enormes sulcos abertos, como uma flor vermelha. Roupa suja lavando o costado do barco. Quem é que podia esperar tal façanha? Saltou, com jeito de entender de safra. A água não bulia seu dorso de tamanha mansidão. Por isso aceitara o preço. Esteira estendida no chão rangia mansa. Gosto de chocolate na boca do homem recendia dentro da garganta. Amor não sentira. Um fogo no corpo, que corria pela espinha, afogueava o rosto. Os olhos tremeram. As pernas bambas se dobraram. Sem luz não pudera conter.
Tão certo, tão exato, não contara as luas.
Filho de manhã, quando acordara.
Voltaria breve trazendo vestidos, de seda. Roupa posta a secar na corda tensa sobre as águas sujas do rio.
A canoa passou ao largo, bojuda, de mantimentos carregada, para o alto. A última esperança ficara nas remadas. Àguas reunindo no torvelinho, no meio, o corpo afunda levado para o certo, definitivo, esvoançante como as borboletas, de asas esgazeadas.
Nem sangue deixara. Mãe e filho.

Poetas de Mangaratiba - Plínio Bastos

POESIA
(Plínio Bastos)

Meus amigos poetas, fantasistas
que procurais, ansiosos, a poesia
e, afinal, nos trazeis coisas tão vistas
que nem a pena de vos ler valia.

Falais de flores, de sol, de alegria
e o mundo vos proclama hábeis artistas,
donos da rima, mestres da harmonia
e doutras grandes poéticas conquistas.

Falais de estrelas, rosas, malmequeres
e do mágico olor que se tresanda
dos cabelos e bocas das mulheres...

Parai! Parai, poetas, por favor!
Quereis poesia? Entrai numa quitanda
e comprai, para a amada, uma couve-flor...

DE ESTAÇÃO DE PARTIDA

A CARTOMANTE

Meu caminho está fechado
de punhais. Afiados dentes
de hienas que me espiam.
Riem de minha morte
e se banqueteiam com meus destroços.

São sete esquinas a minha vida:
alguém me espreita no beco
da noite. Apenas um número
me salvará de suas teias
nem a carta e nem a mosca
me salvam da certeza do amor
da dama vermelha da janela azul.

DE ESTAÇÃO DE PARTIDA

ONDE MINHA ALMA ?

Artífice de minhas dores eu sou.
Não invento estradas longas
e não me deparo jamais com Van Gogh
carregando sua orelha num prato.
Prostitutas bonitas não se balançam
nas redes estendidas no horizonte
nem super-homem repõe Sol na sua órbita .
Vejo figuras desgrenhas se contorcendo
de solidão e fome.
Perambulam poetas de pés quebrados
sem ossos e sem ritmo
por ruas noturnas como a selva escura.
Não piloto centauros de estrelas
que não me passo por poeta maldito.
O que me acorda é a loucura de não encontrar na vida
uma forma de ser decifrado
enquanto aguardo minha alma que se perdeu.

DE ESTAÇÃO DE PARTIDA

O AVESSO DA RUA

As ruas não são tristes.
As ruas não são alegres.
As ruas são trágicas
e cômicas.

Às vezes fazem rir as cenas
do gordo que caiu
na poça d’água,
ontem morreu um bêbado de ataque de riso
hoje acharam uma criança morta na rua
de fome.

As ruas não são coloridas,
mas em preto e branco
como a vida
e o avesso da rosa
que não sabemos.

DE ESTAÇÃO DE PARTIDA

FUGA

O que me fogem
Não são meus pés
eles têm nós, raízes
que me eternizam no chão.

o que me afugentam
não são hordas de bárbaros
invadindo meus domínios
de intransponíveis solidões.

O que me (trâns ) fuga
é o medo de ser pássaro
quando a beleza do vôo me constrói.

O AVESSO DA RUA

As ruas não são tristes.
As ruas não são alegres.
As ruas são trágicas
e cômicas.

Às vezes fazem rir as cenas
do gordo que caiu
na poça d’água,
ontem morreu um bêbado de ataque de riso
hoje acharam uma criança morta na rua
de fome.

As ruas não são coloridas,
mas em preto e branco
como a vida
e o avesso da rosa
que não sabemos.
Os barcos

Tantos e tontos os barcos.
do horizonte
além da quina do verde
parecem algodões
soltos no ar.

Partem de rumo exato
de certa chegada
a um porto
sem pressa.

Vão lentos
soprados
pura paina
espuma sobre o mar.

Se perdem no longe.

DE ESTAÇÃO DE PARTIDA

A CIDADE

Não canto minha cidade
ela se canta.
Eu canto
seu desabafo
essa veloz cidade
que me espanta
com seus fantasmas.
Uma cidade não se canta
se desencanta
do escuro do baú
suas caras mofadas de estórias
de estupro e de suicídios
sem gente dentro do grito
da dama que não morreu.

Minha cidade não canto nunca.
Ela sangra.